Я поднялся на крышу не потому что мне хотелось умереть, нет. Мысли о самоубийстве, в последнее время, посещали меня всё реже и реже. Я просто любил курить, любуясь на ночной город, вот и всё. Мне нравится высота... Нравилась. Раньше. До этой ночи. До того, как случилось это... Я знаю, что не виноват. Точнее, я хочу верить в то, что я тут не при чем, но верится слабо. Я всё больше начинаю винить себя.
Я прекрасно помню ту ночь. Я залез на крышу своего дома. Шел дождь. Капли бешено вертелись, разбиваясь о бетонную поверхность стен. Было около трех часов, после полуночи. Ноябрь. Шестнадцатое ноября. Холодно. Но я был в одной рубашке. По глупости, забыл надеть куртку. Замерз? Не помню. В любом случае... Я хотел курить, в руке держал зажигалку, во рту - сигарету. Прикурил. Почти счастлив...
Выдохнув густой клуб дыма, я развернулся. Хотел подойти к краю крыши, но тут, за стеной дождя, увидел его... Было видно, что парень собирается прыгнуть. Я уверенно сделал несколько шагов ему навстречу. Он обернулся на шум, и, в этот момент, я смог разглядеть его лицо.
Спутавшиеся, мокрые черные волосы. Косая челка. Эти большие серые глаза... Где-то я их уже видел.
Судорожно пытался вспомнить, где. Сердце билось, как бешеное. Ах, да... Точно. Вспомнил. Эйри. Его зовут Эйри.
- Эйри... - я подошел к нему вплотную.
Он как-то странно улыбнулся. Это даже не было похоже на улыбку. Скорее, звериный оскал. Отвел глаза в сторону, смотря куда-то вниз, сверля взглядом одну точку.
- Видишь... Я не забыл, - провел рукой по его щеке.
Эйри, как будто ему влепили не хилую пощечину, зажмурился, и, слегка пошатнувшись, упал вниз. Последнее, что я запомнил, это то, что во время падения он продолжал дико улыбаться.
Я взглянул на свою руку. На ней всё еще остались ощущения теплых прикосновений и... кровь? Странно. Поднеся кисть к губам, я лизнул указательный палец. Его кровь. Я помню этот вкус. Мне хватило всего лишь одного раза, что бы запомнить навсегда.
Встав на то место, где, только что, стоял он, я уставился вниз.
- Эйри... Мой Эйри... Нет. Уже не мой, - я поднял глаза на небо. - Теперь уже Ваш.
* * *
Ночь. Ресторан. Я зашел выпить чашечку кофе. Свободных столиков не было. Везде сидели семьи или шумные компании, и лишь за одним столиком я обнаружил одинокого скучающего парня. Что-то сразу подсказало мне, что он не будит против, если я скрашу его одиночество. Такие мальчики, как он, не часто заводят новые знакомства.
В тот день, он выглядел совершенно иначе. Черные волосы лежали аккуратно, было заметно, что он укладывает их лаком. Глаза жирно подведены черным карандашом, словно у девчонки. Шипованый ошейник на шее... Такой типичный эмо-бой, да.
Я сел напротив него и, протянув ему правую руку, назвал своё имя. Улыбнувшись детской, невинной улыбкой, он пожал мою руку:
- Эйри.
Был ноябрь. Если не ошибаюсь, шестнадцатое число. Да, точно. День рождения Мио, гитариста моей любимой группы. Эйри чем-то был на него похож... Примерно в три часа ночи мы дошли до моего дома. Он отказался заходить в квартиру, потащил меня на крышу. Было холодно, но нам это не мешало. Нас грело желание. Шел сильный дождь. Я помню, как капли стекали по его обнаженному телу.
Это была лучшая ночь в моей жизни.
Придурок. Идиот. Кретин. Я даже не смог попросить у него номер телефона. Забыл. Попросту забыл. Так глупо...
* * *
Прошел ровно год с того дня. И, ровно год, я, каждую ночь, выходил покурить на крышу. Наверное, изначально, я поднимался туда в надежде на то, что увижу его. Со временем, его лицо стало забываться... Запомнились лишь глаза и вкус его крови... Имя... Если бы я так долго не вспоминал его имя, возможно, он остался бы жить... Я ведь его почти не знал... Почему же мне стало так больно? С его смертью, стало как-то пусто внутри... Бесит.
Я всё еще просыпаюсь по ночам в три часа. Мой внутренний будильник. Но я больше не хожу на крышу. Я бросил курить.