Я сижу и курю сигарету. Красивую черную сигарету. Мою любимую. Она пахнет розами и еще чем-то непонятным, но ее запах сводит меня с ума, вне зависимости от того, что это. Не знаю, какую уже по счету, не считал. Какой смысл считать сигареты? Кури, пока есть возможность. Живи, пока есть возможность, пока смола вперемешку с никотином не заполнили твои легкие целиком и полностью, окрасив в черный цвет. В цвет этой сигареты, которую я сейчас сжимаю между двух пальцев. Умираешь - умирай тихо. Без прелюдий. Без лишних слов. Даже без слов вообще. Слова - это просто слова, это пустое и никому не нужное. Люди думают, что для них это важно, но они глубоко заблуждаются и далеко не всем дано это понять. И пусть в последние минуты твоей жизни с губ срывается такой же спокойный и безмятежный серебристо-беловатый дым, как и всегда. Как будто вовсе ничего и не происходит, как будто ничего не случилось, совсем ничего. Как будто ты такой же, как и всегда, но он покинет этот мир вместе с тобой.
Я всегда любил дым, люблю и сейчас, буду любить и потом, если это "потом" настанет. Я никогда не заглядываю в будущее. Не люблю. Это глупо. Зачем гадать, если гадать не умеешь? Я нахожу это абсолютно бессмысленным, но все же... Если не думать о будущем, то приходится жить прошлым, ибо настоящим не получается, оно слишком быстро летит. Мгновение назад, вроде, было "сейчас", и - БАЦ! - уже "раньше". А если жить прошлым, то ничего хорошего из этого не выйдет. Поэтому я живу дымом. Он такой красивый... Медленно струится по прозрачной неизвестности, называемой воздухом. Кто его так назвал? Люди. Глупые люди, которые сменяют друг друга из поколения в поколение.
Струйка за струйкой вылетает из моего рта, какое то время парит вокруг, но вскоре растворяется, и тогда приходится выпускать новую. И так раз за разом. И так постоянно. Наверное, я влюблен, поэтому и говорю "люблю", просто так бы не стал. Я думаю, что именно это чувство люди называют любовью. Чувство, которым я проникся к сигаретному дыму. У меня болят легкие, но ведь говорят, что любить больно, а, значит, я люблю. Моя проблема в том, что я никогда не узнаю, взаимно это, или же нет, ведь дым не умеет разговаривать. Да мне, собственно, и не нужны слова, ведь разговаривают люди, а они мне тоже не нужны. Достаточно того, что я просто люблю. Что я умею любить...